Onirismo vivencial y antidarwinista

Anfibia del sueño y la vigilia, o sea, la vida. Te despertás, abrís los ojos, de la misma manera en cualquiera de los dos, imagino. Amándolos por igual, parece.

Sos la técnica del chancho lindo, casi de porcelana, en persona, autoproclamación presuntuosa, pero para nada desoída. Y te dormís.

Cada uno ha encontrado el tiempo para su arte y también escuchamos el silencio que practicás con los ojos cortinados. Nos acompañaban las confesiones al viento, este, que de visitante no tiene una ráfaga.

Che, si los chanchos pudieran hallar huequito donde meter un dedo gordo para descansar sin distracciones exógenas ni ero ni tanto humo de tabaco, se denunciaría el labor de biólogos en masa. Ya le preguntaremos al abogado que viene más tarde, ya vas a ver, soñarás con algún vacío legal.

Pasional ortodoxa, dónde se ha ido toda tu energía con la que había tambores y bailabas, la que ninguno logrará plagiar jamás. Ah, estás sumergida nuevamente. Fluctuando en deseo y subconsciencia, en jardines o mares de flores del dilucidar, secas y encendidas o aún vivas. Lo recordarás luego, todo lo onírico, pero solo las imágenes no te salvarán, por más vívidas que sean, para describirnoslas minuciosamente, así, con lujo de detalle, como querría cualquiera. A todos nos pasa, no es que seas boluda, boludita.

No hay detalle que no valga, así como la inquebrantable voluntad de la brillantina para no desprenderse nunca de nada. Hay maneras de despertarse del idilio para caer en otro.

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