El bajón

Nos juntamos a tomar mate en el Parque Rodó, camuflamos una actividad anhelada, con otra. Los primeros mates fueron amargos como nuestras respuestas, parecía que fraguábamos deshacernos, más que para construirnos. A nuestra izquierda, una mamá amamantaba y era feliz, al igual que quien se alimentaba, a nuestra derecha, otra vida, que figuré olvidada de los primeros nutrientes que absorbieron sus raíces y concentrada, ahora, en recibir del movimiento ajeno una esperanza joven. Nunca faltan los contrastes situacionales, nosotros estábamos para compartirnos de otra manera.
Me dijo que tenía unos ricarditos en su apartamento, en el congelador, y luego de darle la última pitada al tabaloco, matándolo, le contesté que me gustaba que me ensanchara, equitativa y simultáneamente, el estómago y el corazón.
Las cuadras fueron estremecedoras, pero despreocupadas —la complicidad sana las inquietudes—, también éramos dos sonrisas y nuevas tangentes exploradas, o todo mordidas y olor a ladrillo húmedo en la espalda; las escaleras ofrecieron descansos para llegar con cumplida desinhibición al atalaya; el último escalón no demandó nada.
No sabíamos qué nos comeríamos primero, si el mundo o el ricardito, e internacionalmente convergimos.
La mesada de la cocina era una pizza congelada, la misión era templarla y agregarle los gustos que quisiéramos. En el sillón del living, mullido como un panqueque americano, probamos la miel. En la cama el pan no sobraba.
Dejamos, por suerte, espacio para el postre y le entramos a la alfombra, terminando convalecientes y arroyados como le pasa al dulce de leche. Los ricarditos ni los vi.

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