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Relato

Lo conceptual

Si entre las luces que aún quedan en la calle encuentras dos o tres papelitos de caramelos tirados en el piso, arranca pa casa, siempre hay una oportunidad para verse reflejade en la mugre. Con tanta historia de amor rondando en la vuelta, de la esquina, los besuqueos y los apretones y algún cordón suelto que se lo atan luego en las lenguas, dan ganas de ir a comer tallarines a un restaurante, que alguien salve a quien lo hace a menudo y prueba todas las salsas o hasta un ramen.

Saben que quizás aún quedan ganas de hablar y a veces somos tres, cuatro o cinco al mismo tiempo, con espacio entre las narices y pausas en los párpados, reinas en camino, que hablan por sí solas y por nosotras, usan nuestras bocas y nuestros bigotes, para que nos comuniquemos. Entre sorbos de algo que hayamos elegido beber, me cuentas sobre encantadas historias que has escuchado al pasar por los puentes de Oniria, salpicas las ideas con, nunca contra, la lengua y escupes la ristra de bellas mentiras que sugiere la vida.

Jorojojogunhuifufu, qué sonora es la palabra que aún no se ha inventado, pues dice que lo que es no es más que lo que ya ha sido. Por lo pronto, todavía le lectore puede decidir entre participar de los lenguetazos que le vieron desenvuelte, despojade de sus propias vestimentas, como lo es el plástico en estos días y estas luego tiradas al piso con total impunidad; hasta desaparecer de la vista y de la boca de algune ajene o mirar y volver para atrás y tirar aquella mugre, pensando que, al final de cuentas, había mugre y, por suerte, no era nuestra.

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